«Мы переспали случайно…»

Мы переспали случайно. Утром

я что-то делал, звонил кому-то,

и, может быть, через полчаса заметил ее глаза.

Густые волосы, высокие скулы.

Вспомнил, как мы вчера уснули.

Что было до этого, прошлым вечером.

Как долго мы болтали о вечном.

Коса. И мини. Длинные ноги.

Манера все время шутить о боге,

футболка в обтяжку, молния сзади,

стоны на автостраде.

— Наверно, хватит уже шататься.

Тебе хоть есть уже восемнадцать?

— Мне? Конечно. Намного больше.

— Прекрасно. Идти можешь?

И вот — нагая в лучах утра.

Смотрит так непривычно мудро,

так странно, что расхотелось есть.

Говорит:

— Я твоя смерть.

И почему-то поверил сразу.

забил на логику, доводы разума,

не вынул даже бритву Оккама,

а взял и спросил прямо:

— Когда?

— Не то чтобы очень скоро.

Еще как минимум лет сорок.

Может, и больше. Не бойся. Не съем.

Я маленькая совсем.

— А я ведь спрашивал. Спрашивал ведь!

— У тебя совершеннолетняя смерть.

Не бойся. Я не хочу тебе зла.

Просто раньше зашла.

Ты так боишься, боишься меня,

ты все тупее день ото дня,

не спишь до одури, морды бьешь,

— ты так умрешь раньше, чем умрешь.

Куришь, дуешь, читаешь дрянь,

все время груб, постоянно пьян,

типа талантливый и ершистый,

а на деле боишься жизни.

Так вот. Не надо про «смерти нет».

Я есть. Мне нравится черный цвет.

Коты. Истории. И цветы.

И мне нравишься ты.

Сейчас я уйду. Но вы, люди, поймите:

ваш ангел смерти — ваш ангел-хранитель.

Я стану иной, несущей покой —

но запомни меня такой.

Не бойся жить. И меня тоже.

У меня не такая страшная рожа.

Ну, чего чашку в руках крутишь?

— Ты останешься? Чай будешь?..

Categories:   Поэзия

Comments